Gesichter sind enorm anziehend. Es reicht – falls man nur sparsam mit malerischer Begabung begütert ist – zwei Punkte und darunter einen Strich zu zeichnen, und alle anderen Menschen erkennen ein Gesicht. Sogar gern und auch dann, wenn Gurken, Radieschen, Salat und andere essbare, sommerfrische Sachen als kluges Arrangement gemalt wurden. Giuseppe Arcimboldo hat es ausprobiert und das hat so gut geklappt, dass selbst nach fünfhundert Jahren ziemlich viele Menschen sehr freudig zu seinen Bildern hingucken. Elisabeth Brockmann melangierte Farben und ganz einfache, grundsätzliche Formen. Aber so, dass eines ihrer gemalten Gesichter an eine mondbeschienene Nacht erinnert, ein zweites strahlt aus blumigen Augen, ein drittes wölbt seine Augenbrauen wie Nordlichter, einem vierten weht die Nase im Gesicht wie Seidenstoff. Bei diesem hier gezeigten Bild ahnt man schon von Weitem eine stürmische Fülle. In der Nähe sieht man Pinselschwünge wie heranbrausende Wolken voller Farbigkeit. Sie sind durchtupft von kleinen Rostflecken, entstanden durch wässrige Farbe auf metallischem Grund. In Gedanken riecht man die ersten Regentropfen auf trockenem Land.

Nur ein Mensch ist da. Ein Gelegenheitsgast auf einer Mauer, schon auf dem Sprung. Dabei besteht fast die komplette Umgebung aus Dingen, die von Menschen gemacht sind und von ihnen benutzt werden. Ihre Autos blitzen am Straßenrand wie die Knöpfe an einem zweireihigen Anzug. Ihre ordentlichen Häuser ragen daneben auf, als fein konstruierte Kästen aus Waagerechten und Senkrechten. Selbst der Sonntagmorgen – dimanche matin – ist ein menschengemachter Kasten. Ein Kästchen aus Zeit in den Schubladen der Wochentage, den Schränken der Monate, dem Mobiliar der Jahre. Gefüllt mit Schlummer, erwachendem Flüstern, langsamem Frühstück und launigen Plänen. Man könnte doch über die quergelegten Schatten der Autos wie auf einem langen Zebrastreifen in Richtung der Berge hopsen. Dabei zu einem schwarz-weißen Ich werden und im luftigen Grau das schönste Sonnenlicht erblinzeln. Die heranwehende Melancholie ist zärtlich. Anders als jene, die Edward Hopper auf einem Bild mit ähnlichem Titel in saftenden Farben malte.