Nur ein Mensch ist da. Ein Gelegenheitsgast auf einer Mauer, schon auf dem Sprung. Dabei besteht fast die komplette Umgebung aus Dingen, die von Menschen gemacht sind und von ihnen benutzt werden. Ihre Autos blitzen am Straßenrand wie die Knöpfe an einem zweireihigen Anzug. Ihre ordentlichen Häuser ragen daneben auf, als fein konstruierte Kästen aus Waagerechten und Senkrechten. Selbst der Sonntagmorgen – dimanche matin – ist ein menschengemachter Kasten. Ein Kästchen aus Zeit in den Schubladen der Wochentage, den Schränken der Monate, dem Mobiliar der Jahre. Gefüllt mit Schlummer, erwachendem Flüstern, langsamem Frühstück und launigen Plänen. Man könnte doch über die quergelegten Schatten der Autos wie auf einem langen Zebrastreifen in Richtung der Berge hopsen. Dabei zu einem schwarz-weißen Ich werden und im luftigen Grau das schönste Sonnenlicht erblinzeln. Die heranwehende Melancholie ist zärtlich. Anders als jene, die Edward Hopper auf einem Bild mit ähnlichem Titel in saftenden Farben malte.

Solange die Leinwand leer ist, bleibt offen, worüber man sich austauschen will und auch, ob der Austausch gelingt. Das ist besonders riskant, wenn man auf erkenn- und darum auf benennbare Dinge verzichtet, so wie hier. Allerdings kommt der Maler ganz umweglos zu dem, was uns alle ausmacht: wir sind Einzelwesen und empfinden subjektiv. Darum ist dieser malerische Ansatz berührend, sogar intim. Sein Bild ohne Titel transzendiert bewusst das subjektive Erleben, während es sich gleichzeitig auf eine visuelle Wahrnehmung verlassen kann, die für uns alle ähnlich funktioniert. Der Maler malte und wir sehen changierende Räume, in denen sich Pinselstriche oder gesprühte Linien prozessual überlagern. Das fertige Bild ist voller Grenzzonen, bei denen nicht klar ist, was wozu gehört oder miteinander verbunden ist. Es zeigt also eine eigene, selbstreferenzielle Realität, die man nicht nur erlebt, sondern deren Entstehung man sogar anhand der Malweise nachvollziehen kann.