In einem Zimmer befindet sich Luft, wenn es gut geht auch Platz, und dazu kommen senkrechte und waagerechte Flächen. Das ist so üblich, und genauso gewöhnlich ist der Werkstoff Holz. Aber tut man mit dem Holz etwas Ungewöhnliches, kommt allerlei nach: Die Luft wird geteilt in geschwungene Räume. Das Licht wird gestapelt. Es beginnt ein Tänzeln und Schweben, wo sich nichts bewegt. Man erlebt die Zeit, betrachtet einen Willen und spürt ein Können. Denn die Skulptur aus Holz ist glücklich gefügt und gefügig gemacht. Das feste Material hat nachgegeben. Aber in seinen schönen Bögen stecken Spannungen. Der Blick darauf erklettert offene Höhlungen, in denen weiche Schatten an die Wandungen rutschen.

Gesichter sind enorm anziehend. Es reicht – falls man nur sparsam mit malerischer Begabung begütert ist – zwei Punkte und darunter einen Strich zu zeichnen, und alle anderen Menschen erkennen ein Gesicht. Sogar gern und auch dann, wenn Gurken, Radieschen, Salat und andere essbare, sommerfrische Sachen als kluges Arrangement gemalt wurden. Giuseppe Arcimboldo hat es ausprobiert und das hat so gut geklappt, dass selbst nach fünfhundert Jahren ziemlich viele Menschen sehr freudig zu seinen Bildern hingucken. Elisabeth Brockmann melangierte Farben und ganz einfache, grundsätzliche Formen. Aber so, dass eines ihrer gemalten Gesichter an eine mondbeschienene Nacht erinnert, ein zweites strahlt aus blumigen Augen, ein drittes wölbt seine Augenbrauen wie Nordlichter, einem vierten weht die Nase im Gesicht wie Seidenstoff. Bei diesem hier gezeigten Bild ahnt man schon von Weitem eine stürmische Fülle. In der Nähe sieht man Pinselschwünge wie heranbrausende Wolken voller Farbigkeit. Sie sind durchtupft von kleinen Rostflecken, entstanden durch wässrige Farbe auf metallischem Grund. In Gedanken riecht man die ersten Regentropfen auf trockenem Land.